domingo, 12 de outubro de 2014

BABEL E SIÃO, de Luís de Camões





    
                                              
                                Sôbolos rios que vão 
                                Por Babilônia, me achei, 
                                Onde sentado chorei 
                                As lembranças de Sião 
                                E quanto nela passei. 

                                Ali, o rio corrente 
                                De meus olhos foi manado; 
                                E, tudo bem comparado, 
                                Babilônia ao mal presente, 
                                Sião ao tempo passado. 

                                Ali, lembranças contentes 
                                Na alma se representaram; 
                                E minhas cousas ausentes 
                                Se fizeram tão presentes 
                                Como se nunca passaram. 

                                Ali, depois de acordado, 
                                Co rosto banhado em água, 
                                Deste sonho imaginado, 
                                Vi que todo o bem passado 
                                Não é gosto, mas é mágoa. 

                                E vi que todos os danos 
                                Se causavam das mudanças 
                                e as mudanças dos anos; 
                                Onde vi quantos enganos 
                                Faz o tempo às esperanças. 

                                Ali vi o maior bem 
                                Quão pouco espaço que dura; 
                                O mal que depressa vem, 
                                E quão triste estado tem  
                                Quem se fia da ventura. 

                                Vi aquilo que mais vale, 
                                Que então se entende milhor, 
                                Quando mais perdido for; 
                                Vi ao bem suceder mal 
                                E, ao mal, muito pior. 

                                E vi com muito trabalho 
                                Comprar arrependimento; 
                                Vi nenhum contentamento, 
                                E vejo-me a mim, que espalho 
                                Tristes palavras ao vento. 

                                Bem são rios estas águas 
                                Com que banho este papel; 
                                Bem parece ser cruel 
                                Variedade de mágoas 
                                E confusão de Babel. 

                                Como homem que, por exemplo, 
                                Dos transes em que se achou, 
                                Despois que a guerra deixou, 
                                Pelas paredes do templo 
                                Suas armas pendurou: 

                                Assim, depois que assentei 
                                Que tudo o tempo gastava,  
                                Da tristeza que tomei, 
                                Nos salgueiros pendurei 
                                Os órgãos com que cantava. 

                                Aquele instrumento ledo 
                                Deixei da vida passada, 
                                Dizendo: — Música amada, 
                                Deixo-vos neste arvoredo, 
                                À memória consagrada. 

                                Frauta minha que, tangendo, 
                                Os montes fazíeis vir 
                                Pra onde estáveis correndo, 
                                E as águas, que iam descendo, 
                                Tornavam logo a subir, 

                                Jamais vos não ouvirão 
                                Os tigres, que se amansavam; 
                                E as ovelhas que pastavam, 
                                Das ervas se fartarão 
                                Que por vos ouvir deixavam. 

                               
                                Já não fareis docemente 
                                Em rosa tornar abrolhos 
                                Na ribeira florescente; 
                                Nem poreis freio à corrente, 
                                E mais se for dos meus olhos. 

                                Não movereis a espessura, 
                                Nem podereis já trazer 
                                Atrás de vós a fonte pura, 
                                Pois não pudestes mover 
                                Desconcertos da ventura. 

                                Ficareis oferecida 
                                À Fama, que sempre vela, 
                                Frauta de mim tão querida; 
                                Porque, mudando-se a vida, 
                                Se mudam os gostos dela. 

                                Acha a tenra mocidade 
                                Prazeres acomodados, 
                                E logo a maior idade 
                                Já sente por pouquidade 
                                Aqueles gostos passados. 

                                Um gosto que hoje se alcança, 
                                Amanhã já o não vejo: 
                                Assim nos traz a mudança 
                                De esperança em esperança 
                                E de desejo em desejo. 

                                Mas, em vida tão escassa, 
                                Que esperança será forte? 
                                Fraqueza de humana sorte, 
                                Que quanto da vida passa 
                                Está recitando a morte! 

                                Mas deixar nesta espessura 
                                O canto da mocidade! 
                                Não cuide a gente futura 
                                Que será obra da idade 
                                O que é força da ventura. 

                                Que idade, tempo, o espanto 
                                De ver quão ligeiro passe, 
                                Nunca em mim puderam tanto, 
                                Que, posto que deixe o canto,  
                                A causa dele deixasse. 

                                Mas em tristezas e nojos, 
                                Em gosto e contentamento, 
                                Por sol, por neve, por vento, 
                                Tendré presente a los ojos  
                                Por quien muero tan contento.  
                                  
                                Órgãos e frauta deixava, 
                                Despojo meu tão querido, 
                                No salgueiro que ali estava, 
                                Que pera troféu ficava 
                                De quem me tinha vencido. 

                                Mas lembranças da afeição 
                                Que ali cativo me tinha, 
                                Me perguntaram então: 
                                Que era da música minha 
                                Que eu cantava em Sião? 

                                Que foi daquele cantar 
                                Das gentes tão celebrado? 
                                Porque o deixava de usar? 
                                Pois sempre ajuda a passar 
                                Qualquer trabalho passado. 

                                Canta o caminhante ledo 
                                No caminho trabalhoso, 
                                Por entre o espesso arvoredo; 
                                E de noite o temeroso, 
                                Cantando, refreia o medo. 

                                Canta o preso docemente, 
                                Os duros grilhões tocando; 
                                Canta o segador contente, 
                                E o trabalhador, cantando, 
                                O trabalho menos sente. 

                                Eu, que estas cousas senti 
                                Na alma, de mágoas tão cheia, 
                                Como dirá, respondi, 
                                Quem alheio está de si 
                                Doce canto em terra alheia? 

                                Como poderá cantar 
                                Quem em choro banha o peito? 
                                Porque, se quem trabalhar 
                                Canta por menos cansar, 
                                Eu só descansos enjeito. 

                                Que não parece razão 
                                Nem parece cousa idônea, 
                                Por abrandar a paixão, 
                                Que cantasse em Babilônia 
                                As cantigas de Sião. 
                                   
                                Que, quando a muita graveza 
                                De saudade quebrante 
                                Esta vital fortaleza, 
                                Antes moura de tristeza  
                                Que, por abrandá-la, cante. 

                                Que, se o fino pensamento 
                                Só na tristeza consiste, 
                                Não tenho medo ao tormento: 
                                Que morrer de puro triste, 
                                Que maior contentamento? 

                                Nem na frauta cantarei 
                                O que passo e passei já, 
                                Nem menos o escreverei; 
                                Porque a pena cansará 
                                E eu não descansarei. 

                                Que, se a vida tão pequena 
                                Se acrescenta em terra estranha, 
                                E se Amor assim o ordena, 
                                Razão é que canse a pena 
                                De escrever pena tamanha. 

                                Porém se, pera assentar 
                                O que sente o coração, 
                                A pena já me cansar, 
                                Não canse pera voar 
                                A memória em Sião. 

                                Terra bem-aventurada,  
                                Se, por algum movimento, 
                                Da alma me fores mudada, 
                                Minha pena seja dada 
                                A perpétuo esquecimento. 

                                A pena deste desterro, 
                                Que eu mais desejo esculpida 
                                Em pedra ou em duro ferro, 
                                Essa nunca seja ouvida, 
                                Em castigo do meu erro. 

                                E se eu cantar quiser, 
                                Em Babilônia sujeito, 
                                Hierusalém, sem te ver, 
                                A voz, quando a mover, 
                                Se me congele no peito. 

                                A minha língua se apegue 
                                Às fauces, pois te perdi, 
                                Se, enquanto viver assi, 
                                Houver tempo em que te negue 
                                Ou que me esqueça de ti! 

                                Mas, ó tu, terra de Glória, 
                                Se eu nunca vi tua essência, 
                                Como me lembras na ausência? 
                                Não me lembras na memória, 
                                Senão na reminiscência. 

                                Que a alma é tábua rasa 
                                Que com a escrita doutrina 
                                Celeste tanto imagina, 
                                Que voa da própria casa 
                                E sobe à Pátria divina. 

                                Não é logo a saudade 
                                Das terras onde nasceu 
                                A carne, mas é do Céu, 
                                Daquela santa Cidade 
                                De onde esta alma descendeu. 

                               E aquela humana figura, 
                                Que cá me pôde alterar, 
                                Não é quem se há-de buscar: 
                                É o raio da Fermosura 
                                Que só se deve de amar. 

                                Que os olhos e a luz que ateia 
                                O fogo que cá sujeita, 
                                — Não do sol, mas da candeia — 
                                É sombra daquela idéia 
                                Que em Deus está mais perfeita. 

                                E os que cá me cativaram 
                                São poderosos afeitos 
                                Que os corações têm sujeitos; 
                                Sofistas que me ensinaram 
                                Maus caminhos por direitos. 

                                Destes o mando tirano 
                                Me obriga, com desatino, 
                                A cantar, ao som do dano, 
                                Cantares de amor profano 
                                Por versos de amor divino. 

                                Mas eu, lustrado co santo 
                                Raio, na terra de dor, 
                                De confusão e de espanto, 
                                Como hei-de cantar o canto 
                                Que só se deve ao Senhor? 

                                Tanto pode o benefício 
                                Da Graça, que dá saúde, 
                                Que ordena que a vida mude: 
                                E o que eu tomei por vício 
                                Me faz grau pera a virtude. 

                                E faz que este natural 
                                Amor, que tanto se preza, 
                                Suba da sombra ao real, 
                                Da particular beleza 
                                Pera a Beleza geral. 

                                Fique logo pendurada 
                                A frauta com que tangi, 
                                Ó Hierusalém sagrada, 
                                E tome a lira dourada 
                                Pera só cantar de ti; 

                                Não cativo e ferrolhado 
                                Na Babilônia infernal, 
                                Mas dos vícios desatado 
                                E cá desta a ti levado, 
                                Pátria minha natural. 

                                E se eu mais der a cerviz 
                                A mundanos acidentes, 
                                Duros, tiranos e urgentes, 
                                Risque-se quanto já fiz 
                                Do grão livro dos viventes. 

                                E, tomando já na mão 
                                A lira santa e capaz 
                                Doutra mais alta invenção, 
                                Cale-se esta confusão, 
                                Cante-se a visão da paz! 

                                Ouça-me o pastor e o rei, 
                                Retumbe este acento santo, 
                                Mova-se no mudo espanto; 
                                Que do que já mal cantei 
                                A palinódia já canto. 

                                A vós só me quero ir, 
                                Senhor e grão Capitão 
                                Da alta torre de Sião, 
                                À qual não posso subir, 
                                Se me vós não dais a mão. 

                                No grão dia singular 
                                Que na lira o douto som 
                                Hierusalém celebrar, 
                                Lembrai-vos de castigar 
                                Os ruins filhos de Edom. 

                                Aqueles que tintos vão 
                                No pobre sangue inocente, 
                                Soberbos co poder vão, 
                                Arrasai-os igualmente, 
                                Conheçam que humanos são. 

                                E aquele poder tão duro 
                                Dos afeitos com que venho, 
                                Que incendem a alma e engenho; 
                                Que já me entraram o muro 
                                Do livre alvídrio que tenho; 

                                Estes, que tão furiosos 
                                Gritando vêm a escalar-me, 
                                Maus espíritos danosos,  
                                Que querem como forçosos 
                                Do alicerce derrubar-me, 

                                Derrubai-os, fiquem sós, 
                                De forças fracos, imbeles; 
                                Porque não podemos nós 
                                Nem com eles ir a Vós, 
                                Nem sem Vós tirar-nos deles. 

                                Não basta minha fraqueza 
                                Pera me dar defensão, 
                                Se Vós, santo Capitão, 
                                Nesta minha fortaleza 
                                Não puserdes guarnição. 

                                E tu, ó carne que encantas, 
                                Filha de Babel tão feia, 
                                Toda de misérias cheia, 
                                Que mil vezes te levantas 
                                Contra quem te senhoreia, 

                                Beato só pode ser 
                                Quem com a ajuda celeste 
                                Contra ti prevalecer, 
                                E te vier a fazer 
                                O mal que lhe tu fizeste; 

                                Quem com disciplina crua 
                                Se fere mais que uma vez, 
                                Cuja alma, de vícios nua, 
                                Faz nódoas na carne sua, 
                                Que já a carne na alma fez 

                                E beato quem tomar  
                                Seus pensamentos recentes 
                                E em nascendo os afogar, 
                                Por não virem a parar 
                                Em vícios graves e urgentes;  

                                Quem com eles logo der 
                                Na pedra do furor santo 
                                E, batendo, os desfizer 
                                Na Pedra, que veio a ser 
                                Enfim cabeça do Canto; 

                                Quem logo, quando imagina 
                                Nos vícios da carne má, 
                                Os pensamentos declina 
                                Àquela carne divina 
                                Que na Cruz esteve já; 

                                Quem do vil contentamento 
                                Cá deste mundo visível, 
                                Quanto ao homem for possível, 
                                Passar logo o entendimento 
                                Pera o mundo inteligível, 

                                Ali achará alegria 
                                Em tudo perfeita e cheia 
                                De tão suave harmonia, 
                                Que nem, por pouca, escasseia, 
                                Nem, por sobeja, enfastia. 

                                Ali verá tão profundo 
                                Mistério na suma Alteza, 
                                Que, vencida a Natureza, 
                                Os mores faustos do Mundo 
                                Julgue por maior baixeza. 

                                Ó tu, divino aposento, 
                                Minha Pátria singular, 
                                Se só com te imaginar 
                                Tanto sobe o entendimento, 
                                Que fará, se em ti se achar? 

                                Ditoso de quem se partir 
                                Pera ti, terra excelente, 
                                Tão justo e tão penitente, 
                                Que, despois de a ti subir, 
                                Lá descanse eternamente! 



(Ilustração: Zdziaw Beksiski )



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