CROMOS – 87, de Abílio Barreto

A lua albente derrama

Sobre a terra luz tranquila.

Qual triste, amorosa dama,

Seu pranto de luar distila...



Daquela gente pupila,

Dulce, que sofre porque ama,

Contempla a estrada da vila...

“Nunca mais!” – chorando exclama.



“Nunca mais!...” Ele o dissera.

Por isso, já não o espera,

E a Deus só a morte impreca...



Infeliz Dulce, coitada!...

Deserta é a fazenda e a estrada.

Roncam sapos na charneca.



(Cromos)



(Ilustração: Edward Hopper)